"No era deseable que los proles tuvieran pensamientos politicos intensos, todo lo que se les pedía era un patriotismo primitivo, al que se recurría en caso de necesidad."

George Orwell

Cuando asomó por la boca del pozo tenía los ojos abiertos, los labios amoratados y la piel blanco invierno,
palida solo como la muerte.

La vieja tambien palideció.
Se acercó un par de metros,
muy lento y con la boca entreabierta.
En una mueca.

Y nada más quiso tocarlo;
extendió un dedo delgado, de su mano cadaverica,
se lo acercaba despacio,
muy despacio,
tanto que el tiempo en ese momento pareció desdibujarse,
hasta su maxima tensión,
como la ultima milesima,
retrasada desde hace millones de segundos.

Un milimetro antes de que lograra siquiera rozarle el niño estalló en una convulsión tal que por poco y provoca que le suelte de vuelta al pozo.

Ella retrocedió, como asustada.

El siguió tosiendo y vomitó;
un charquito de agua y una misteriosa monedita de oro.

Fui atleta siete años y me colgué más de una veintena de medallas, jugué basketball otros dos y no me colgué ninguna.
Patiné toda mi vida y me colgué en el cupero mil golpes, gané mil amigos y un motivo.
Tuve una banda y una actuación fantasiosamente desbordante en un cumpleaños de patio antiguo. De 8 canciones tocamos 5, las demás las censuró carabineros.
Me acosté con más mujeres que deseos.
Soy drogadicto desde que nací.
Aún invicto en todo combate que trabé, aunque nunca fui pendenciero por el mero gusto de darme puñetazos.
Entrevisté a mayores, sargentos y cabos, peones de fundo, taxistas y latifundistas, floricultores, carniceros, alumnos y maestros.
Viví historias que a veces me ahorro narrar, porque dificilmente se creerían.
Nunca adquirí el acervo artistico de las elites, pero me basta con que me llame profundamente la atención. Aunque no entienda un pito.
Fui lider y no me gustó. Traté de cambiarlo y se me pasó la mano: Hoy no me sigue nadie y tampoco me gusta.
Tengo historias de barrio a granel, aunque el barrio ya no es lo que fue ayer.
Tengo historias de esquina, tengo historias de libro, tengo historias de cunetas, de plazas y tambien de sobremesa.
Tengo ahora la mitad de un 'churrasco palta' que pide fuego
y baltica en un shopero Hershey's.
Tengo poca ropa y a veces poco gusto.
Ultimamente no se como actuar.
Pero se que todo pasará antes de que valga la pena una amargura.
Tengo ultimamente una crisis de identidad.
Un vendabal de ideas, una maraña ininteligible de subjetividades. Tengo ganas de comprender toda postura. Tengo ganas de mirar desde mil mesetas, desde mil ojos a la luz de mil opiniones, un arbol a la totalidad de las distancias.

Hoy día me topé con la pelea por el titulo mundial de la AMB y me quedé viendola porque se veía buena y agarré más o menos del 2do de 12 asaltos.
Era en Irlanda, entre el panameño Ricardo Cordoba, que luchaba por retener el titulo y Bernard Dunne, retador local. Resulta que uno era zurdo (Cordova) y el otro derecho, asi que cada cierto tiempo se trababan abajo.
La pelea estuvo incrible, el primero en caer fue el campeón; sorpresivamente Dunne conectó una serie de ganchos; desde muy abajo agazapado se levantó como una serpiente con un izquierdo y un derecho entrecruzados como en tirabusón hacia el cielo y la mandibula del 'maestrito'. Emocionantes y parejos rounds hasta el 7mo, más o menos, en que Cordova comenzó a imponerse como campeón. Ya avanzada la pelea tuvo al menos dos claras opciones de nokear, pero la campana salvó a Dunne. Se veía que Cordova estaba en mejor estado y lanzaba muchos golpes de largo alcance. Dunne, cansado, de brazos más cortos y sangrando profusamente esperaba el ataque para acercarse y contragolpear con rapidas combinaciones que según confirmó son su mejor virtud.
Resulta que en el 11avo asalto, cuando ya todos daban por ganador a Cordova, que retenía el titulo, el Irlandes sacó fuerza de pura valentía y localía. Despues de haber resistido valientemente mucho castigo, dio una serie de golpes que dejaron a Cordova visiblemente mareado. En menos de un minuto lo llevó dos veces a la lona y el referi paró la pelea sin siquiera contar. Cordova estaba visiblemente afectado y en el ultimo segundo, del penultimo round, cayó para no levantarse más. Lo sacaron en camilla para poder coronar a Dunne entre los gritos y la algarabía de los miles que repletaban la arena 02 de Dublin.
Del estado del panameño no se supo más nada. Solo que estorbó la premiación por entre 5 y 10 minutos, salió en camilla junto con la multitud de medicos y paramedicos, ademas de su equipo tecnico, que hacían imbosible ver que sucedía y que ademas le taparon la cara golpeada con toallas y el cuerpo con una sabana medica, lo cual lo hacía lucir alarmantemente muerto.
Alegría en Irlanda, Dunne campeón super gallo.
Excelente, impredesible y explosivo combate.

- "Un genio, - le expliqué con calma didactica - es alguien que descubre identidades entre hechos contradictorios. Relaciones entre hechos aparentemente remotos. Alguien que revela la identidad bajo la diversidad, la realidad bajo la apariencia"

Ernesto Sabato.

"Es una verdad axiomatica, de perogrullo, que la revolución no se puede hacer sino cuando hay fuerzas suficientes para hacerla. Pero es una verdad historica que las fuerzas que determinan la evolución y las revoluciones sociales no se calculan en las grillas de los censos".

E. Malatesta

"En los juzgados el 90% de las mujeres miente."

Enigmatico mensaje a plumón en un vagón del metro.

La leyenda estaba escrita en letras grandes, la caligrafía evidenciaba trazos rapidos, presurosos de un plumon de tinta negra, de punta redonda y lo más seguro es que permanente, en la barra de publicidad del vagón, sobre los asientos. Ergo, la persona que lo escribió, estaba de pie con la mano bastante alzada y quizas de pie sobre el asiento de la ventana. ¿No había nadie en el vagón? Quien sabe.
Alguien que escribe que el 90 % de las mujeres miente en los juzgados quizas esté enfrentando un juicio, podría ser por pención alimenticia, o más a la moda, por divorcio.
Puede que haya ido con amigos, conversando sobre su problema legal, despues de varias botellas en un bar. Sacó su plumón, que trajo del colegio porque allá no se ocupaba, puesto no se puede rayar la pizarra con un borrador permanente. O al menos no deberían. Es profesor, es joven y tiene plata al menos para lo poco que le interesa.
¿Pudo haber sido una mujer? No se quien lo hizo, ni por qué, ni en que circunstancias. Pero mientras lo miraba, durante todo el viaje, desde el suelo del metro no dejaba de preguntarme y de preguntarle. ¿Quien rechucha escribe algo así?

Un premio para este graffitti. Primero; por que es parte del reflejo de nuestros días. Luego, por su conformación morfosintactica, que contiene palabras como juzgados y la victima del ataque está envuelta por un velo mitico y absurdo que las sindica como debiles. Mujeres, de sorprendente atracción, poderosa seducción y habiles artilugios. Debiles, pero hermosas, porque en perpetuar su fragilidad está la clase de hermosura que nos vendemos. Mujeres debiles, pero hermosas, por tanto dignas de protección. Más de alguien habrá pensado, "Este fue el plumón de un cobarde", pero ¿quien sabe? las mujeres tampoco son debiles. Quizas lo escribió un oprimido esposo fustigado por la mano dura que niega ante el juez, su gorda e iracunda señora, darle cada vez que vuelve a casa. Lo veo menos probable.

Tercera y última razón, por que en un dato porcentual falso, que podría resultar jocoso u irrisorio para unos y otros, confiere justamente apariencia de seriedad al absurdo. Al más puro estilo del periodista nacional.

Por último, antes de entregar el insignificante premio Flor de Opio al Escritor Anónimo, destacar su singular mensaje que invita forzosamente a las divagaciones.
Me gustaría haberlo fotografiado, pero generalmente ya nunca llevo una camara conmigo, menos a las parrandas. Lastima, habría hecho ilustrativo juego con este monton de mierda que absurdamente puede desprenderse de un mensaje de 8 palabras y un dato probabilistico.

¿Usted que cree?

Zapatistas

"En la noche del 24 de noviembre de 1914, después de que los últimos carrancistas hubieron evacuado la ciudad de México, los primeros contingentes sureños entraron casi avergonzadamente en la capital. Por no conocer cual era el papel que debían desempeñar, no saquearon ni practicaron el pillaje, sino que como niños perdidos vagaron por las calles, tocando las puertas y pidiendo comida. Una noche oyeron mucho ruido y sonar de campanas en la calle, de un camión de bomberos y sus tripulantes. Les pareció que el extraño aparato era artillería enemiga y dispararon contra él, matando a doce bomberos. El propio Zapata no se sentía mas tranquilo. El 26 de noviembre llegó a la capital."

John Womack, en Zapata, Iconografía. Fondo de Cultura económica, Mexico. Pp. 46

Jefes Zapatistas en el restaurante Sanborns

"El día 6 desfilaron durante más de 8 horas 30 mil hombres de la División del Norte y las fuerzas de Zapata ante una muchedumbre expectante. Eran los otros vencedores. Al entrar unos días antes las "hordas" del Atila del Sur, se desvaneció un mito. Los peones de las antiguas haciendas azucareras carecían de marcialidad. Vestían camisas y calzones de manta, calzaban huaraches, los cubrían sus grandes sombreros derrengados y si bien era cierto que las cananas repletas de balas cruzaban su pecho y llevaban en la mano su pesado 30 - 30, estos hombres de rostros oscuros y poderosos se conducían extrañamente. Llamaban a las puertas y descubriéndose pedían por el amor de Dios, se les socorriera con unas tortillas. Pocas veces se atrevían a entrar en el quick - lunch de Sanborns y sentados frente al mostrador tomaban torpemente su taza de café mientras las meseras contemplaban a los grandes salvajes tan sumisos y asustados como ellas mismas."

Fernando Benitez, en Zapata, Iconografía. Fondo de cultura económica, Mexico. Pp. 58

1. Bienvenido(a).